Alba Amador

He tardado exactamente dos años, un mes y seis días en leer este libro y creo que es porque empezó a dolerme demasiado. Se me atragantó, se me quedaron las páginas atascadas en la piel y me costaba absorber la luz y el aire y yo los necesitaba. Y en algún momento dejé de leerlo. Volví a cogerlo varias veces, leí varias páginas y volví a soltarlo. Lo miraba al entrar en mi habitación, escondido en una estantería con un fondo bastante profundo que hace que los libros  —todos los de ese estante casualmente de poesía — se escondan de mí.   Y ahora que lo he acabado pienso que me hubiese gustado leerlo del tirón, sentir bien la herida, lamerla, curarla.     Des Irée habla de tener amor y de que te falte, y como bien dice Elena Codes en el epílogo, hablar de amor es siempre lo mismo, el mismo amor. Y en ruptura hay amor de piel, de lo de dentro, de lo de fuera, de alguien, de otro, de todos, del que no está, del que nunca estuvo, del que siempre va a quedarse. Y es un amor que te llega como